jueves, 31 de marzo de 2011

Berlín en bicicleta

A veces es mejor que el cansancio nos venza. Sentarnos en un parque vencido por el sol. Ver acercarse y alejarse el cielo, cuando sube el columpio, cuando baja. Un péndulo oxidado en la ladera de la hierba quemada, en un lugar que no era el objetivo. Vencidas por las calles y el zumbido veloz de los pedales. Dejando atrás la ruta. En un parque vencido por el sol.

jueves, 17 de marzo de 2011

Gotas de lluvia

El poema es la prolongación de lo real. No porque sea verídico, ni objetivo, ni siquiera realista. Lo es porque nace de un impulso cierto. De la nube de imágenes de una mente real. No existe el artificio. No existen las metáforas.
Por eso si yo digo que las gotas de lluvia son agujas, se clavarán sobre el que esté debajo. Se quedarán vibrando en los paraguas.

domingo, 13 de marzo de 2011

David Copperfield

En los ojos de Emily. En la boca de Dora. Antes de haberla visto. Cuando la dejó atrás. Él siempre la buscó. Siempre la quiso. Porque Agnes era el dedo firme que señala el cielo. El camino seguro entre las zarzas.

martes, 1 de marzo de 2011

Nacidos bajo el signo de Saturno

Tenía trece años y mi padre me regaló Nacidos bajo el signo de Saturno. Mis ojos lo leyeron como niños atentos. Tenía trece años y en las habitaciones vacías de mi mente se instalaron los genios y los locos. Hombres arrepentidos y creadores soberbios. Misántropos y amantes que persiguen la luz de una obsesión. Y yo pensaba en la melancolía como un camino en círculos por dentro de uno mismo: un descenso constante, un ascenso continuo. No todos están locos, me decía. Tan sólo están sedientos.